Implícitas diatribas al prurito

El nudo
que envuelve y desangra
áridas capas de piel
asfixia el estertor
de la noche fértil
en desdobles y revanchas;
alaridos de la guerra
ceñidos en un suave crepitar
se disuelven
en el corto espacio
donde resuena mi queja.
La silueta de la noche
entra en mi recinto
y trasluce su nueva veta
de antihistamínica fragancia
que sosiega mi límite,
la palestra donde se baten
contiendas feroces
y fugaces
entre un rubí inusitado
y aquello que sin cuerpo
tiene su grito vedado.


***


El extraño ensaya
escondido en nervaduras
de los campos de mi mano
el nudo rápido que avanza
sobre mi garganta inerme
donde azorado se anida
el frágil canto del ayer.
La espesura nocturna
lo acomete decidida
con la cálida caricia
que antecede a toda tregua
y al rozar al otro atisba
los albores de su ruina
galopando por su piel.

500 años

En el ojo, su destino
que perdido se ha alejado
del pasado y el ocaso,
del oprobio y el olvido.
Todavía se ilusiona
con la tierra que es su tierra,
con los dones de la guerra
y ese sueño que aún espera.
Ella sabe que lo suyo
fue opacado de blasfemia
que la honrosa madre tierra
lleva herido su hondo orgullo.
El perdón no serviría
para atenuar los insultos,
a los muertos, a los suyos,
a la añorada ambrosía.
Mira ausente la ventana
que se esconde en la neblina,
en el velo que obnubila
la quietud que da el mañana.
Se lamenta en sus sonidos,
en el llanto que desangra
su canto, infausta arma
que enarbolan los vencidos.

Silencio - Eugen Gomringer

Poema concreto.

S/T

búhos atisban
su ámbar profundo
y tácitos miran
sus ojos de luto
tocan distantes
impávidos grises
y en su calma atizan
un ritmo asfixiante
que baila la nada
en mudos enseres
que búhos limitan
que búhos sostienen
y nadie los quita
se ven padecer
el aire perdido
en casa del ser
parece tomada
arraigan mis pies
que sobre la nada
se dejan torcer
errante les grito
y ellos no ven
la angustia infinita
que brinda el no ser
usurpan la casa
y escrutan lo que
era yo antes
y ya no seré

Caemos

Cae el cielo nocturno
y hecho pluma se ahoga
entre escamas de almohada.
Caen peces fugaces,
mundos de centellas,
hordas de oropeles.
Cae el piélago hecho tapiz
sobre mi piel de lluvia
y derrumban juntos
el viento de hojarasca.
Caen trozos de noche
entre sábanas de sal
y visten desnudos
nuestros cuerpos de luna.

Expediente propio: patología de la mediocridad

Una carabana de signos
atisbo al borde
de un médano lejano.
La brisa que dejé
borró mi lengua.
Me hundo sobre el negror
de una caverna ciega
y reniego en barbarismos
la suerte ausente
que ya no comprendo.

***

Penetro en la decadencia de la noche,
decaigo en la soltura del sueño
y rearmo los vacíos,
dispongo de mi espacio
para saborear el negror,
el sentimiento fugaz
del tiempo ausente,
deshago las costuras
para librar aquello
que la cicatriz
ceñirá
sobre mis manos.
Y de nuevo
mis anhelos se anidan
en pesadillas
por adorar aquello
que no posee nombre.


***

Ríe un niño
de órbitas huecas
entre pasos
que a un río llevan.
Piensa en formas mundanas
y, sin quererlo, revela
su utopía nocturna.
En las sombras de su noche,
famélica
su suerte se presenta
y lo invita
sosegada
a retomar sus pasos.
El niño bebe ahora
las luces que en su sueño
debían ahogarse.



***

Escucho voces que retozan
por las finas tripas
de una noche
perdida entre instántes
mágicos de olvido.
En su silencio,
hacinadas sobre muros,
aún cantan
cómo el polvo
de fatales yerros
sigue flotando
sobre el aire
que la gente respira.


***


Entre el cielo espeso,
denso y gris
ella espera una gota
que la transmute
en nube.


***


Vida: Melodrama, melodía mohosa de la virtud mitigada por el corsette de angustias que solito se teje.

Giro copernicano

____el objeto

___________-...._tiempo

____el obje

___________-_....espacio

%%%el ob

%%%%%%%%.causa

%%%el

%%%%%%%%efecto:

%%%%%%%%%%%%%%yo
:
:
:
:
:
:

Lento

Lento en la solvencia
sobre criptas del otoño,
lento en la marea
que se encona en vendavales,
lento en la sumisión sutíl,
en las risas que el barro acopla,
lento va el devenir de las copas.
Lento cae el alba incesante
sobre lontananzas de alfeizár,
lento el colibrí se desdobla
como toda pluma en el aire.
Lento en las liturgias sedentarias,
lento en la costa de los mares
que recuestan su playa grave en las olas.
Lento en el destino de adobe,
como las manos que lo malean,
lenta la hora que dictamina
la muerte lenta que ahora implora.